Quando acordei, senti-me Pessoa, Eça ou até Saramago. Senti que podia escrever em qualquer estilo, inspirado, desinspirado, que as letras iriam fluir, redigirem-se sozinhas e aparecerem estampadas em qualquer curva, em qualquer esquina, em qualquer lugar. Afastei até o desinteressante facto de ter dormido pouco e estar aquela hora envolto numa neblina de sono (seriam remelas?) para me sentir capaz de começar e recomeçar qualquer livro de estante ou de bolso.

Mas as palavras atraiçoam. Elas são as primeiras a incapacitar-nos para algo que ainda não descobrimos cura: demonstrar na plenitude tudo aquilo que nos vai na cabeça no momento, com as palavras certas, nas doses certas, sem uma vírgula ou ponto a mais. A arte de um escritor, como qualquer outra arte, é a de descobrir como abraçar um dom que se reflecte sempre nos outros, errando, partindo e desumanizando.

Por isso apenas escrevo. O dia até me convenceu com o fresco que se faz lá fora que, para um acalorado como eu e para a estação onde nos encontramos, é uma dádiva e todos merecemos uma na vida. E convenceu-me também de que tenho de o aproveitar, de encontrar o equilíbrio de tudo aquilo que adio, com tudo aquilo que não faço por preguiça. Então quero uma mudança que já começou. Quero uma mudança com fim, que me orgulhe e me envolva com as pessoas que amo. Uma mudança que seja o despoletar já tardio de todos os sonhos do mundo.

Hoje acordei sentindo-me Pessoa, Eça ou Saramago. Todos eles tinham sonhos e a arte fluía mas pensada. Talvez tenha arte em mim e a metamorfose se tenha iniciado.

Bom dia.

É com um olho meio fechado e outro meio aberto que digo: e ao quinto dia...descansei.

Poder dizer com clareza que agora só volto lá para segunda, com "energias" renovadas, é algo que me conforta, me alegra e me fascina.

Deixo-vos aqui com um poema do grande Bocage, que até calha bem porque hoje vou visitar a terra dele.

Porquê um poema a uma hora destas? Perguntam vossas excelências.

Perguntarei por cima: porquê a vida?

Pois.

Bocage, senhoras e senhores:

Esse disforme, e rígido porraz
Do semblante me faz perder a cor:
E assombrado d'espanto, e de terror
Dar mais de cinco passos para trás:

A espada do membrudo Ferrabrás
De certo não metia mais horror:
Esse membro é capaz até de pôr
A amotinada Europa toda em paz.

Creio que nas fodais recreações
Não te hão de a rija máquina sofrer
Os mais corridos, sórdidos cações:

De Vênus não desfrutas o prazer:
Que esse monstro, que alojas nos calções,
É porra de mostrar, não de foder.

Nascem os primeiros raios de sol, a fresca brisa pela manhã e eu já estou todo fodido.

Na verdade sairei do trabalho não tarda, para ir degustar um saboroso sono, ao som de marteladas no meu prédio. Curiosamente, de dia são marteladas pelo prédio, à noite marteladas no andar de cima. Vidas.

Quem ousar olhar para mim neste momento, pensará: "Que figura tão cansada, que atrocidade triste de ser-humano!", e eu direi com delicadeza: "São olhos secos! Porque está vento e me fazem fechar os olhos, meu caro Vitor!", e ele dirá que não se chama Vitor e seguiremos caminhos opostos, porque o engraçado da vida à noite, é que de dia remamos sempre contra a maré. A maré são as pessoas, ok? Pronto.

Agora a sério, não há aí um cafezinho para mim, não? Forte, de preferência. Sem açúcar. Isso. Não. Não me tira o sono. Não, chato...porra!

Caso para dizer: Diga bom dia com mokambo!